NADERÍAS DE LA NADA

                                                                              

Reto fantasmal

"El fantasma acudió a la cita antes de medianoche...". 

Estaba francamente agotado, le hubiese gustado ser un fantasma al uso, de esos que arrastran muebles sin que nadie les vea, de los que no se asustan ante naderías: por ejemplo, los resplandores rojos en las pupilas blancas con sombras tortuosas iluminadas por la tormenta.

Si al menos pudiese dibujar la ambigüedad de dos dimensiones invulnerables, pero sólo se le ocurría impulsar dentelladas bidimensionales, sin perspectiva, en dedos tridimensionales iban quedando pocos, lo mismo le pasaba al horizonte.

Su espera estaba desesperada, el tiempo era intrasmisible, no acertaba la manera de comunicarse, su cráneo sólo servía para alojar los excrementos de los metales, así al natural, se desparramaban por los orificios.

De haber tenido un dedo largo, huesudo y articulado, hubiese podido amontonarse, marcar el tiempo.

Se asustó mucho, mucho antes de que las manecillas marcaran las doce, alguien le olió y dijo: He hallado polvo craneal del bing-bang y le sacudió con un plumero.

Alguien acababa de inventar lo más horrible: la nada.

(R.J.M./18.11.16)

LA FLOR DE CHOCOLATE

¡Feliz día amig@s!

No busquéis la Cosmos chocolate

entre el salvaje tapiz de los bosques,

entre la belleza de los jardines.

Oculta sus perfumes en el día

aguarda la noche para exhalar

sus olores a cacao y vainilla.

Nunca veremos semillas extrañas 

aunque sean visitadas por pájaros.

Esta bella planta no es autofértil,

se cubren sus tubérculos del frío

con capas maderera de hayas

que se descubren en verano.

Dulces aromas que no conocemos,

difícil será llegar a aspirarlos

si no viajamos al país mexicano.

Disfrutad su belleza en este día

tan especial para Santas y Santos,

lo celebréis o no, es día de fiesta.

(R.J.M./1.11.2016)

.La máquina de escribir. L. Anderson. Dir: Miguel Roa. Máquina de escribi..

EL DESTINO DE OLYMPIA

EL DESTINO DE OLYMPIA

El sol arrancaba destellos a los botones, se enamoró de ella. ¡Era tan bonita! Tenía que ser suya, preguntó pero no era posible, tardaría meses y un buen día, se la llevó a su casa, reservó una habitación contigua al dormitorio un rincón junto a la ventana. Más de una vez abandonó el lecho matrimonial, iba a su encuentro, sus dedos la recorrían con auténtico placer, se fueron fraguando amores y desamores, alegrías y tristezas.
Pasó el tiempo, los tipos comenzaron a salir lentamente, imprimían sus caracteres donde les daba la gana, se estaba desfasando. El proceso fue rápido, una voluminosa caja vino a ocupar el espacio junto a la ventana. De nuevo una voz llegó desde la cama: Vamos, déjalo ya ¿por qué no te dedicas a contar ovejas, como el resto de los mortales?
La contempló por última vez cuando él la subió a su último destino: la buhardilla.

A veces, pienso que las máquinas conocen su final y comienzan a hacer cosas extrañas, por ejemplo tragarse un virus, hacer desaparecer un trabajo ya preparado para un día concreto, cosas así para decirnos: ¡Hasta aquí hemos llegado!.

R.J.M./20.10.16

 La máquina de escribir. L. Anderson. Dir: Miguel Roa. Máquina de escribir..

DÍA DE RECUERDO

                             

Serranillos del Valle - Madrid (Sept. 2009)

En este día de recuerdo,

no nos embarga la tristeza.

Hubo tantas veces en que se te acercó

la dama negra y saliste victorioso,

que el duelo no nos tenía apego.

Nos bastaba con ver tu sonrisa,

nos hacía sentirnos vivas.

Recobrábamos el coraje

para transitar por el dolor.

No, el destino no tiene dueño,

está escrito en el libro de las sombras,

aprendemos a leerlo cuando pone 

la palabra fin.

(R.J.M./23.7.16)

LLAMÉ A ATIS (Primavera efímera)

Sobre el profundo mar atisbé

el silencioso llegar de las naves

envueltas en la mágica seda

de las quimeras.

Brillaban sus faroles entre brumas

del sueño arrebatado a una clara noche

y en las aguas iban dejando 

corceles de espuma.

Sirios, helenos, latinos...

Creí que podría prescindir 

de abalorios, me era reservado

un gran visir con papiro de alabanzas.

Llamé a Atis...

Y él vino, encantador frigio

con cayado cubierto de campanillas

azules y blancas. Sus ojos 

como luciérnagas, alumbraban

el camino de la noche abrupta.

"¡Oh! Si Cibeles perdonara

mis amores fatídicos,

contigo compondría la más bella

egloga de idilio".

En el pavoroso piélago

del despertar, descubrí otras ménades

que alzaban sobre sus cabezas

atributos de laurel.

Llamé a Atis..,

ya no sé lo que persigo.

Sé que no se pueden tornar a vivir

las cosas que ya fueron.

Busco a Atis.., 

tan efímero como mis primaveras

que se pierden en los meandros

de la vida. 

Sé que no puedo

transformarme en un pino

que sustente el canto del jilguero.

Sin embargo, qué dulce fue el néctar

antes de que se quebrara

la copa del hechizo.

(M.R.J./ 20-3-16)

Del libro "La Huella de los dioses"

Edic. Torremozas, Madrid 1986.

Recordando a Cristóbal

Almendro canillense

RECORDANDO A CRISTÓBAL

CON M. ROSA

Acróstico de nuestra amiga Julie Sopetrán

Cuidabas de tus cosas con esmero
Recibías amor, dabas cariño;
Ilusionabas juegos como un niño
Sabías lo que sabe un caballero.

Todo lo preparabas con desvelo
Otorgabas sabores al aliño;
Bien podría decir que eras armiño

Ante ti, se postraba lo sincero.
Loable es tu figura en mi recuerdo
Mi cariño se funde con la ausencia

Resumen del destino y del destierro.

Oro puro con Amistad que pierdo
Sabiendo que la vida es trascendencia.
Ayer..., cuando jugabas con tu perro...

©Julie Sopetrán

(8 de febrero 2016)

Querida amiga: Me has emocionado con tu hermoso poema,

recordando tantos momentos dulces como compartimos,

le hubiesen encantado tus versos leyéndolos como un rapsoda.

Ese día era el descumpleaños de mi madre y recordé a la tuya,

él decía que ambas castellanas eran igual de dulces y cariñosas.

Ese día, me llegó la certeza de que él ya no está con nosotras,

lloré al ver que los almendros florecían y saber que no podría

llevarle almendras, para que él dijera: Son de Julie ¿verdad?

Y yo asentía, para que no recordara que hacía años

que él no caminaba por las tierras de Sopetrán.

Besos y abrazos. Mª Rosa.

Cuando se acaba el tiempo.

Tiempo en el tiempo

la muerte llega puntual

nunca olvida su cita.

Creía que era yo

quien te regalaba mi tiempo,

era al revés, tú me prestaste

el poco que te quedaba.

Cuando se acaba el tiempo

y los sentimientos afloraron,

las palabras quedan amarradas 

al corazón.

(A.C.M.M. 23.1.2016)

LA HUELLA DE SU LUZ

Foto: Diciembre 2015

La Huella de tu Luz,

tu sonrisa, brillaran

siempre en nuestras almas.

Descansarás en la paz

del rosal que tú sembraste

Ángel Cristóbal.

(23 de Enero, 2016)

EL TRAJE DE MELCHOR

           

   Melchor, Gaspar y Baltasar esperaban el ascensor para visitar a los residentes que permanecían en cama. El primero destacaba por su estatura, era evidente que el anterior representante de sus majestades medía veinte centimetros menos, la túnica se le quedaba corta y mostraba las medias negras.


   Se abrió la puerta del ascensor y tuvieron que echarse a un lado, la silla de ruedas era más ancha de lo normal, sentado en ella iba un hombre de fuerte constitución, llevaba las piernas tapadas por una manta, de haberse puesto en pie, su estatura habría sobrepasado la de Melchor, este se detuvo junto a la silla y le tocó en el hombro. Una mujer acompañaba al residente, maniobraba la silla con precisión. Él se quedó mirando los pies enfundados en las largas medias, recorrió con la vista su estatura y le miró a los ojos, tras el escrutinio. Le tendió la mano, diciéndole.


- Me llamo Ángel, me alegra conocerte.


- A mi me llaman Melchor. ¿Qué le has pedido a los Reyes?


   El hombre retiró la manta de sus piernas y le mostró la derecha, cuyo pantalón colgaba poco más abajo de la rodilla.


- Yo quiero una pierna nueva, la mía me la quitaron y aún no sé por qué me la dejaron corta.


   Durante unos minutos se hizo el silencio entre las personas que rodeaban a los personajes. Melchor miró a la mujer, ¿le estaba hablando en serio?, ella hizo un gesto afirmando con la cabeza, mientras le colocaba la manta. Melchor, parecía haberse quedado mudo, hasta que finalmente contestó.


- Bueno, comprenderás que es un encargo muy delicado, no sé si habrá en el almacén una pierna a tu medida.


- Ya, pero vosotros sois magos, mira a ver si encuentras una para mi.


   Ambos se miraron a los ojos.


- De acuerdo Ángel, pero sólo soy un paje de Melchor.


   Los compañeros se introdujeron en el ascensor y la gente que les rodeaba comenzaron a deambular por los pasillos, la puerta estaba a punto de cerrarse y el hombre alzó la voz:


- Yo vivo aquí, en el primer piso, no te vayas a equivocar.


   Melchor levantó la mano en un saludo y la puerta se cerró. La mujer empujaba ya la silla y se detuvo.


- ¿Por qué le has dicho que no se equivoque?


- No sé lo que he comido hoy -respondió-, pero recuerdo cuando pedí a los reyes que me trajeran un patinete y se lo dejaron a mi vecino Pepito que, ese sí que era malo, pero su padre tenía más dinero que el mio. Pienso que este mago sí que me lo traerá. ¿No has visto que es pobre y no se ha podido comprar otro traje?.


(R.J.M./5.1.2016)

TERROR EN LA CALLE DESIERTA

                                                   

            Sábado, 11 de Agosto. 

   Eran las 6 de la tarde, no era hora taurina, no había ningún valiente que se atreviera a desafíar los 40º a la sombra. El coche me había dejado a unos cien metros del lugar adónde iba, evitándome esperar el autobús bajo el horno de la marquesina y recorrer después los 66 escalones que separan los desniveles de una calle a la otra, ambas paralelas y de dirección única.

   El viento africano soplaba con fuerza, se había sumado al fuego de san Lorenzo y sus ráfagas hacían ulular los toldos de terrazas y las ramas de los árboles, amenazaban mi cabeza. Estaba más sola que la una, no se veía ni un cuerpo con alma. Anduve por la acera, bajo la delgada sombra.

   Un extraño ruido a chatarra, me hizo detener y volverme a mirar, no pasaba ni un solo coche, los kavallos de los motores, estaban amarrados sobre el asfalto. Eolo amainó su soplo y proseguí el camino, apenas habría andado unos pasos y de nuevo escuché aquel chirriar, alcé la vista, so pena de convertir mi cara en un pergamino. No se veía a nadie, ni nada capaz de hacer aquel ruido, ni siquiera, el eje de unas ruedas ludiendo el asfalto.

   Crucé hasta la otra acera y apreté el botón, para que me abrieran la puerta de acceso al parque. Esta vez el sonido chirriante estaba cercano, como si me persiguiera. La acera marca una semicircunferencia para la entrada de vehículos, me alejé de la puerta, cuando ya la estaban abriendo. Junto al bordillo había un montón de hojas, me agaché y cogí un objeto. El parque estaba desierto, el agobiante calor había hecho que los residentes se mantuvieran en el interior.

   La recepcionista después de saludarme, me preguntó: ¿Se te había caído algo? He visto que te volvías y te agachabas a recogerlo.

   - Sí, esto -sobre el mostrador deposité un bote de cerveza vacío- ¡Por favor! Tíralo a la papelera. No sabes lo que puede aterrorizar en una calle desierta.

(R.J.M./11.8.12)

Foto: Parque de la Resi.

HABLANDO DE CINE

Os traigo una efemérides del 7 de octubre de 1965, cuando se terminó de rodar la película "Doctor Zhivago".

Hace unos meses la joven periodista Sarah White, de la Agencia Internacional Reuters, me hizo una entrevista por tal motivo. Quedamos para vernos en el llamado "Palacio de Hielo", paseamos por la calle Silvano, se mostró sorprendida al saber que fue ahí donde estuvo el Kremlin y la calle de Moscú con sus tranvías. Sarah había realizado sus estudios en el Liceo Francés, principio de la actual calle Silvano y cogía cada día el metro en Esperanza. Hacía bastantes años que no había vuelto por el barrio, sus estudios universitarios los acabó en Londres, pero añoraba Madrid.

A mi me llamó la atención que una Economista estuviera interesada en la cinematografía, según me indicó: Su interés provenía de las escasas películas internacionales que se rodaban actualmente en Madrid, habiendo sido una de las ciudades españolas en la que más películas se rodaron. Hablamos de los múltiples Estudios Cinematográficos de aquella época, Samuel Bronston, C.E.A. y tantos otros que fueron desapareciendo. De las múltiples trabas que surgen en la actualidad, desde una exacerbada burocracia: registros, autorizaciones, protocolos, etc., que hacen desistir a más de uno, a las exigencias de actores y actrices.

Más que una entrevista, fue una conversación entre amigas que comenzó a la hora de la merienda y terminó dos horas después tras un paseo por la zona, en el metro de Esperanza.

He aquí el artículo de Sarah White para la Agencia Reuters.

Es lo mismo, la edición varía un poco en una y  otra: 
http://reuters.es/article/entertainmentNews/idESKCN0SC0C620151018

España quiere trasladar la magia del cine a la economía real | Sociedad | Reuters

Por Sarah White MADRID (Reuters) - En el invierno de 1965, casi 50 años después de la revolución rusa, cientos de bolcheviques se manifiestan frente a un ejército a caballo en las madrileñas calles de

es.reuters.com

http://www.reuters.com/article/2015/10/19/spain-economy-film-idUSL5N11U3JR20151019

RPT-Fifty years after Zhivago, Spain hopes movies will work magic on the economy

tech areas

reuters.com

EL RUBIO

El rubio

   Aquel rubio me miraba cada día desde la marquesina del autobús. Era tan insinuante, con sus ceñidos vaqueros y aquella verde mirada sombreada por el tejano. Me provocaba una extraña sensación de mujer cosmopolita, aunque no hubiese ido al extranjero y lo más lejos hubiese sido a la luna de Valencia. Soñaba, con el sur de California, con cegar sus ojos verdes. Estaba convencida de mi aspecto de mujer fatal con el cigarrillo entre los dedos, el humo que expelí en ese momento me provocó un irrefrenable ataque de tos. Sabía que era irracional, una foto nunca habla, pero lo intenté.

   - Ahora todo es ecológico o prohibido -pensé en voz alta.

   - Los tiempos cambian -dijo- antes estaba bien visto, yo establecía la grandes relaciones entre los poderosos, me invitaban a compartir las grandes decisiones. Me regalaban en bodas, bautizos y comuniones. Nadie que se preciara permanecía en una fiesta o discoteca sin desprender humo.

   Le escuchaba atónita, él calló al ver que llegaba otra persona, prosiguió al ver que la señora en cuestión, me dirigía una mirada y se alejaba.

   - Todos me abandonan hipócritamente, me rechazan y prefieren extasiarse con pastillas, son más limpias para el ambiente, pero el deterioro es más rápido. Me han declarado la guerra, yo que soy pacifista y envuelvo en humo sus palabras beligerantes. Yo que he encendido tantos amores entre labios y dedos. Soy ajeno a sus intereses, ellos son los que me han hecho adictivo, añadiéndome sustancias peligrosas.

   Estaba tan absorta fumando el cigarrillo, que el autobús ecológico pasó sin detenerse, y al acelerar la marcha atropelló a la vecina del sexto, quién para no saludarme se había bajado de la acera. Desde entonces dicen de mí.

   - ¡Bah, salvó la vida por fumar!.

   (R.J.M./sept.2015)

UNA BUCANERA POCO MODERNA

   Menorca 

    Tendida en la arena no me di cuenta de que me robaban el móvil, cuando desperté no sabía donde estaba, no distinguía bien una arena de otra, a unos de otros. Se apropiaron de mi mapa, me raptaron para que confesara. Al ver lo enrevesado que estaba el norte del Caribe, el Oriente con el Occidente, se destapó el ojo, para ver mejor, nada. Me metieron en un barril, les costó trabajo izarme sobre la borda, ni una manzana que llevarme a la boca, sólo una toalla que tapaba algo.

   Me sentí zarandeada, abrí los ojos, mi hija estaba a mi lado, mostraba una botella de ron junto al móvil primario, tapados por una toalla.

   -¡Vaya toalla! ¿De dónde la has sacado? Tu móvil no ha dejado de sonar y en esta playa no hay cobertura, ni chiringuito.

   ¿Cómo decirle que los hakers, piratas, me habían devuelto por desinformateá?

   (R.J.M./15.9.15)

Canción de Agosto

Es la penúltima tarde de agosto,

se despide con aires de tormenta 

escandalosa, derribando

árboles y sombrillas a su paso.

Parece que quiera dejar recuerdo

de este domingo veraniego.

Contrarresto los truenos, escuchando

las canciones de otros veranos.

Cuando se tenían quince años

e ignorabas cuántos tendría el amor.

Y los besos eran robados

en aquel último guateque.

Solo había una blanca palidez

contrastando con el carmín

de las mejillas, ante la mirada

extraña de los ojos color miel.

Ahora sé que se agotaron

nuestras canciones del verano.

Tanto han cambiado nuestras vidas,

que los te quiero nos bastan.

Ha acabado la tormenta, y huyo, 

busco la luna llena entre las nubes,

no quiero pensar en el ayer

y menos, en la canción del mañana.

(R.J.M./30.8.15)

EL BAILE DE DIANA (microrrelato)

   Aquel verano invitamos a nuestra casa del pueblo a mis cuñados, pensando que tal vez, el cambio de vivienda les tranquilizaría a ambos, les dejamos nuestra habitación, pero cada mañana oíamos los gritos e insultos de ella en el baño, invariablemente él aparecía con huellas de uñas grabadas en la espalda.

   Hubo una tarde en la que ella parecía más tranquila, había deshojado varias flores sobre la mesa, como si se tratara de un puzle. Mi marido había descubierto cassetes de los años 60 y comenzó a sonar música de Paul Anka, su favorito. Se puso a bailar, se le transformó el rostro, reía, no dejaba de gritar "¡Oh, Diana, solo yoo!". Fue la última vez que la vi feliz.

(A mi cuñada, d.e.p.)

Patchwork a tres manos

"Elige con cuidado lo que olvidas sin miedo, sin rencor.

Tirando por la borda todo el lastre"

(Fefa Martí Maldonado)

Memoria a la fuga

Necesito olvidar para recordar.

Aprender a desviarme del peligro

cuando el tsunami golpea mis costas.

A romper la lava, negra y dura,

de mi silencio derrotado.

A reconocer el rostro de un mal sueño.

Y, maniatada a la incertidumbre,

recordar que fui feliz sin pretenderlo.

(Mari Carmen Azkona, de su libro: "Patchwork")

Memoria fugada

Tantas veces fui maniatada,

por la incertidumbre de perderte.

Tuve que golpear los recuerdos uno a uno.

Vivir por dos la vida,

fabricar una sonrisa y estrujar el llanto.

Tirar por la borda todo el lastre,

elegir con cuidado los recuerdos

para hilvanarlos en tu acerico gris.

Alejar de tus costuras,

retales que quedaron flotando.

Ahora puedo mirar tu rostro,

recordar más allá del mal sueño.

Admitir que no hay un futuro,

sino presente.

Ser feliz sin pretenderlo.

Reír alegre, el bautizo

en jugo de fresas

del flamante "Patchwork".

(Rosa Jaén/2.4.2015)

BAJO EL MANTO NOCTURNO

Al igual que otras noches

me sumerjo en la luna llena

cuando tus manos se hundían

en los cráteres de mi piel.

Acabo de besar tus labios,

con olor a regaliz,

tan distintos de aquellos

que me untaban de fresas.

Se llenan mis ojos de oscuridad

bajo los árboles que te alojan.

Doy un manotazo al aire

de las mariposas que brillan.

Una noche más vuelvo a casa,

el lecho está vacío. Triste,

no siento el vagar de tus manos

en las esquinas de la almohada.

Bajo el manto nocturno,

sueño que me aprisionas

y deliro bajo los almendros.

                                     Mañana, rescataré la ternura.

Tísbe y Píramo

Sobre los helechos yacen

las vigilias del cielo

y apunta una madrugada

las hojas donde posarse

puedan, dos tórtolas.

Aún aguarda Tísbe

que Píramo suba a la montaña

y exprima su cintura

entre el gozo de las moreras

que acogen el polvo del sol.

Más, el león envidia

la luz que en círculos reposa

sobre la cabeza, ensaya

cómo anegar el manto

con dentelladas.

En la rasgada médula

del bosque, ya nube y agua sola,

ya luces que recrean un espacio,

lo oscuro inunda el verde milagro

de un amor teñido por las tormentas.

De mi libro: "La Huella de los dioses"

Edic. Torremozas – Madrid, 1986

Cuadro:Tísbe y Píramo,
Thomas Jan Van Yperen (1617-1678)
Museo Accademia Carrara (Bérgamo)