Canción de Agosto

Es la penúltima tarde de agosto,

se despide con aires de tormenta 

escandalosa, derribando

árboles y sombrillas a su paso.

Parece que quiera dejar recuerdo

de este domingo veraniego.

Contrarresto los truenos, escuchando

las canciones de otros veranos.

Cuando se tenían quince años

e ignorabas cuántos tendría el amor.

Y los besos eran robados

en aquel último guateque.

Solo había una blanca palidez

contrastando con el carmín

de las mejillas, ante la mirada

extraña de los ojos color miel.

Ahora sé que se agotaron

nuestras canciones del verano.

Tanto han cambiado nuestras vidas,

que los te quiero nos bastan.

Ha acabado la tormenta, y huyo, 

busco la luna llena entre las nubes,

no quiero pensar en el ayer

y menos, en la canción del mañana.

(R.J.M./30.8.15)

EL BAILE DE DIANA (microrrelato)

   Aquel verano invitamos a nuestra casa del pueblo a mis cuñados, pensando que tal vez, el cambio de vivienda les tranquilizaría a ambos, les dejamos nuestra habitación, pero cada mañana oíamos los gritos e insultos de ella en el baño, invariablemente él aparecía con huellas de uñas grabadas en la espalda.

   Hubo una tarde en la que ella parecía más tranquila, había deshojado varias flores sobre la mesa, como si se tratara de un puzle. Mi marido había descubierto cassetes de los años 60 y comenzó a sonar música de Paul Anka, su favorito. Se puso a bailar, se le transformó el rostro, reía, no dejaba de gritar "¡Oh, Diana, solo yoo!". Fue la última vez que la vi feliz.

(A mi cuñada, d.e.p.)

Patchwork a tres manos

"Elige con cuidado lo que olvidas sin miedo, sin rencor.

Tirando por la borda todo el lastre"

(Fefa Martí Maldonado)

Memoria a la fuga

Necesito olvidar para recordar.

Aprender a desviarme del peligro

cuando el tsunami golpea mis costas.

A romper la lava, negra y dura,

de mi silencio derrotado.

A reconocer el rostro de un mal sueño.

Y, maniatada a la incertidumbre,

recordar que fui feliz sin pretenderlo.

(Mari Carmen Azkona, de su libro: "Patchwork")

Memoria fugada

Tantas veces fui maniatada,

por la incertidumbre de perderte.

Tuve que golpear los recuerdos uno a uno.

Vivir por dos la vida,

fabricar una sonrisa y estrujar el llanto.

Tirar por la borda todo el lastre,

elegir con cuidado los recuerdos

para hilvanarlos en tu acerico gris.

Alejar de tus costuras,

retales que quedaron flotando.

Ahora puedo mirar tu rostro,

recordar más allá del mal sueño.

Admitir que no hay un futuro,

sino presente.

Ser feliz sin pretenderlo.

Reír alegre, el bautizo

en jugo de fresas

del flamante "Patchwork".

(Rosa Jaén/2.4.2015)

BAJO EL MANTO NOCTURNO

Al igual que otras noches

me sumerjo en la luna llena

cuando tus manos se hundían

en los cráteres de mi piel.

Acabo de besar tus labios,

con olor a regaliz,

tan distintos de aquellos

que me untaban de fresas.

Se llenan mis ojos de oscuridad

bajo los árboles que te alojan.

Doy un manotazo al aire

de las mariposas que brillan.

Una noche más vuelvo a casa,

el lecho está vacío. Triste,

no siento el vagar de tus manos

en las esquinas de la almohada.

Bajo el manto nocturno,

sueño que me aprisionas

y deliro bajo los almendros.

                                     Mañana, rescataré la ternura.

Tísbe y Píramo

Sobre los helechos yacen

las vigilias del cielo

y apunta una madrugada

las hojas donde posarse

puedan, dos tórtolas.

Aún aguarda Tísbe

que Píramo suba a la montaña

y exprima su cintura

entre el gozo de las moreras

que acogen el polvo del sol.

Más, el león envidia

la luz que en círculos reposa

sobre la cabeza, ensaya

cómo anegar el manto

con dentelladas.

En la rasgada médula

del bosque, ya nube y agua sola,

ya luces que recrean un espacio,

lo oscuro inunda el verde milagro

de un amor teñido por las tormentas.

De mi libro: "La Huella de los dioses"

Edic. Torremozas – Madrid, 1986

Cuadro:Tísbe y Píramo,
Thomas Jan Van Yperen (1617-1678)
Museo Accademia Carrara (Bérgamo)

LOS BESOS

El Beso, Rodín

Con el tiempo, tu boca

y la mía extendieron la rutina

perfumando las copas del deseo.

Era entonces, cuando convertíamos

los vasos, en cristal de Bohemia

ungidos por el placer de brindar

con vino y néctar de rosas.

Hoy mi boca se abre

vivificante hasta la tuya

mi lengua trata de imbuír

en tus labios la miel

como una abeja que extrajera

el olvido, con su aguijón.

Acaso en un instante,

dejes de bucear en mi boca

y entonces no recuerdes

donde pusiste el polen.

Un zumbido de sueños

escapan, como fugaces estrellas.

*************

(R.J.M./14.2.2015)

EL RUMOR DE LA TORMENTA

(Sobre la infidelidad)

   El viento arreciaba y las nubes parecían precipitarse sobre los árboles del jardín, las hojas parecían montículos de ropajes desechados y las ramas silbaban al quedar desnudas, entonando canciones fantasmagóricas en las ventanas. El aire movió las páginas del libro abierto sobre la mesa, se leía: “Caminas con los naipes del otoño a la vista. Con candidez aprehendida recibías el tacto de mi vestido y se inventaba el mudo lenguaje de los gestos...”

   Cerró la ventana, el atardecer había sido tragado por la negrura, los relámpagos iluminaban a intervalos la estancia Fue hacia el interruptor de la lámpara y una respiración entrecortada se interpuso, los latidos se aceleraron al percibir un murmullo de palabras inconexas en el oído. La oscuridad se hacía visible a intervalos de las ráfagas que hacían parecer espectros los muebles, los libros, los cuerpos.

 Las manos atraían, rechazaban sin convicción, resbalaban y hacían crujir los tejidos. Singulares luces de colores erizaban las minúsculas células de la piel, describían pequeños ríos, sensaciones largo tiempo aletargadas. Recordó: “Y el ácido placer se entrega, con caricias de preámbulos...”Trató de no moverse, de fijar la mirada en las palabras escritas: “Fue mucho más tarde que supiste de la entrega de la lluvia en tu corteza...”

   Las brumas se disiparon con el chasquido de la llave en la cerradura. Un sobresalto se precipitó en la sala, una imprecación siguió al ruido de una silla al caer, inundó todos los demás sonidos. El sortilegio se había quebrado. Una voz aguda sonó en el vestíbulo.

- Vaya golpe que me he dado. ¿Qué haces con las luces apagadas?

- Estaba leyendo, – la luz de la pantalla iluminó el libro.

- Deberías haber encendido el farol de la puerta. ¿Has pasado miedo?.

- ¡Oh, no! No estuve sola.

- Tú y tus libros.

Una sombra se deslizaba hacia el jardín.

(R.J.M./Feb.15)